И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг...
Б.Пастернак
Так, видно, этот свет устроен -
Дрожи над каждым пустяком.
Но мир лизал тебя порою
Своим шершавым языком.
И было радостей немало:
Два слова из десятка книг,
И даже сладости финала
Ты, к сожаленью, не постиг.
И ты вымарывал страницы,
Не в силах жизни зачеркнуть,
И нарисованные лица
Твой отмечали скорбный путь.
Углы мелькали и квартиры,
Кружились люди в полусне...
Но рукописи - дети мира
И хорошо горят в огне.