в голове пустота,
в голове ничего,
я просто перегорел,
пройдет, ничего.
когда-то, спустя много дней и веков,
закончится эта ужасная кара богов.
тогда, быть может, смогу я опять
беззаботно по улице полной гулять.
смогу помогать,
и писать строки счастья.
пока лишь сплошное несчастье,
кружа надо мной и крича,
сожгло меня, как лампочку Ильича.
остался только уныло дымиться,
стеклянный остаток, да все мои тухлые лица.
и нет ничего хорошего в этом,
что я не горю, не свечу теплым светом,
что я лишь в себя забираю
чужое счастье и там же его потребляю.
я просто нахлебником являюсь,
присоской, паразитом, каюсь.
но жить не знаю как иначе,
как не слететь в шизофрению мне,
ведь если нет нормального общения,
я ведь начну искать его в себе.
и тогда я вообще растаю,
исчезну в бренной пустоте,
тогда я, может, буду счастлив,
но счастье мое будет ведь в тюрьме.
останется мне лишь надеяться и верить,
что буду я еще зажжен.
что буду собран по кусочкам,
и главное, что буду изменен.
что буду я уже и не таким как прежде,
что буду я питаем уже не от людей.
тогда смогу нормально жить и верить,
но это уже одна из утопических моих идей.