Над Москвой моей, царевной,
Свет – на сорок сороков;
Звон вечерний, лик напевный
Золоченых куполов…
К ней неслись по снегу санки ,
И несли во все концы
Славу русой россиянки
Золотые бубенцы…
И казной она богата,
И улыбкой – хороша;
У нее ума палата,
Хлебосольная душа!
Только – встряли атеисты
Тараканами в избе –
Демократы, коммунисты,
Не поймешь ни ме, ни бе;
Гомонят и хороводят
Мозговитые купцы,
Душу – в цифры переводят
В Интернете мудрецы…
Грамотеи, фарисеи, -
Все – под корень, все дотла!
А Расея… Что ж Расея, -
Не таких пережила…