Той настоящей болью сердца, болен ты,
Я болен мамой ее нет тридцать лет,
Они на нас с большущей высоты
Глядят и улыбаются во след...
Мы - бренные, по эдакой земле,
Шагаем маршем проб, ошибок, сбоев,
И нам дорогой по святой шкале
Добраться бы где скрыт ковчежец Ноев.
И плыть на нем до Райского конца,
И не блуждать отрогами, хребтами,
Молиться о родных, о матерях, отцах,
И доброту творить с проста руками.