Гром, ошибаясь, рассечёт твои губы,
Чтобы след от них на салфетке был похож
На рваные тряпки в ведре.
Чтобы след от них на скамейке был похож
На спил повзрослевшего дерева.
Чтоб сгусток отлетающей кожи напоминал тебе о декабре -
Когда кровь превращается в винный лёд.
Так даже лучше - разговор тебя всё равно
Не еб*т.