* * *
Своеобразный странный звук деревьев,
плетущих что-то ледяными злыми спицами,
а может, ветер
шелестит страницами
их дневников,
и облаков
одутловатыми заплаканными лицами
я окружён, но плачу их не верю, –
ничто они. Перед открытой дверью
стою, заиндевевший, и войти боюсь
в пространство сна.
За ним – весна,
я это знаю, –
дверь одна, –
я соглашусь...
И соглашаюсь, и вхожу, и растворится пусть
со мной уже родной мне звук деревьев…
24.11.1990
(из книги "Палисад стихов", 1991)