Они торгуют звездами,
Макают годы в алкоголь
И называют его вкусным.
Им даже летом будет холодно:
Внутри пружина, сжатая до хруста,
Причина их потрепанного вида,
Причина злобы на мужчин,
Причина мстить без видимых причин.
Я столько лет прожил
Под этой красотой:
Срисовывал те виды из окна в тетрадь,
И тряпкой протирал созвездия той юности
За полчаса до сна,
Да так,
Что сквозь туман они светились
Как в рекламе белозубые.
Они чисты, и хоть ты смотришь
Каждый раз на них
Глазами восхитительной натуры,
Они грустят
За твой обманчивый дневник,
За каждый вздох моей клавиатуры,
За похоть, что цвела в раю,
За спрятанных принцесс
В пустыне злых людей.
А злые они только потому,
Что мало солнца в голове твоей.