Жил как-то на свете парень один:
Не помню, простой ли он был, господин;
Не знаю, был молод он иль очень стар,
Я помню одно - как он много писал.
Забросив учебу, работу, друзей,
Он славно писал про особенность дней.
Читая лишь то, что поможет писать.
Он жил так. Иной путь не думал искать.
Так дни пролетали, сменялись года,
Морозы и морось, слова, города,
Лишь он неизменен. И вот, в пору лип.
Парнишка, не помню с чего, но погиб
Никто не сказал ни плохого словца -
Причин совсем не было злиться в сердцах,
Но каждый себя вдруг на мысли поймал:
"Тот парень. Он много писал."
И все. Это все, что могли бы сказать,
Все те, кто знакомы, кто мог его знать.
Какая ирония. Он был неглуп,
но сам ограничился рифмами пут.
Итог. Так у многих на бренной земле.
Одним одержимы в своей голове.
Но я, откровенно, боюсь. Кто бы знал!
Возможно, и я слишком много писал.