Расстегнулась молния на затылке.
Проиграв, подставляю судьбе я темя,
Будто птица, сломавшая вдруг подкрылки,
Не желавшая боле такое бремя.
Расстегнулись молнии вдоль по венам.
Но не буду я брать ни ножа, ни бритвы.
Лишь хочу после тягостей, бед, измены
Чуять пульс не проигранной жизни битвы.
Я закроюсь от криков других страдальцев,
Чтобы слышать всё то же под звук гитары.
В самый раз дать свободу уставшим пальцам
И побыть самому себе санитаром.
Расстегнулись молнии на аорте.
И, со мной или нет, будет сердце биться
В каждой строчке, их скрытом тепле, комфорте.
Словно где-то парящей бессмертной птице.