Ты умоляла прекратить
Писать стихи о тлене мира,
Но тут бессилен я, прости.
Каков художник, таковы картины.
И рад бы был забыть
В какой я оказался яме,
Но линии, что вдоль руки,
На самом деле шрамы.
На шее след петли,
Желудок выжжен препаратом,
От выстрела висок дымит,
А я размазан по асфальту.
Прости,
Я жив и цел.
Точнее то, что мной зовется.
Внутри же полностью сгорел.
Не повернется время вспять.
И не зажжется пепел.
Не засияет чернота.
Мы были счастливы когда то.
Но голос шепчет "Не судьба"
2.11.15.