Поэты исхудалых щей,
В борьбе за жизнь с судьбою,
Оставят радость дней.
Наедине сами с собою.
Мелькают тут и там
Плакаты, транспаранты.
Малы надои молока!
Какие эмигранты!?
А пыл угас давно...
Пылятся фолианты.
Ведь есть терять чего.
Тогда потерпим, ладно.
Нас матушка учила:
Трудиться и не ныть.
Не ныть у нас не вышло,
К чему теперь юлить?
И в этих сущих бреднях,
На солнце скрученных сигар,
Дымиться бессердечно
Просроченный товар.
Он слышен отовсюду:
Из дорогих квартир,
И из горба верблюда,
И из помойных дыр.
А ты готов так смело
На грабли наступить.
Что остается делать?
Ну разве что шутить...
Все высосем до капли,
До капли все сожжем!
И вот тогда откроем ставни!
Счастливо заживем!
Поэты исхудалых щей,
Что так уже не новы.
В отличии от тех
Сегодня вы на что готовы?