Стрелки на цифре двенадцать...Заказан молебен...
Мёрзлое кладбище. Вал земляной. Крест в тени.
Втоплен людскими ногами подсыпанный щебень.
Ветки продрогших берёз да вороны одни.
Пальцы в перчатках озябли, согнутся едва ли.
И циферблат, словно компас, с указкой вперёд.
Небо февральское хмуро, со мною в печали,
Ветер псалмами, как батюшка наш, пропоёт...
Горько вздохнула...Спросила: "Что скажешь, ворона?
Холодно маме? С отцом на погосте теснО?"
Чёрным гранитом придавлены оба... С укором
Смотришь в глаза мои...Что же...теперь всё равно...
Где-то внутри на часы промелькнула обида.
Стрелками колют, нет-нет, да захочется в вой.
Сломаны и на руке моей вы - инвалидом.
Новой хозяйке обманный покой не впервой.