Ведет пера он росчерк по бумаге,
Нанизывая буквы на слова,
Вплетая строки рифмы в скрытом такте,
И тем его душа еще жива.
Его тетрадь, свидетель сотен жизней,
И тексты в ней как слёзы откровений.
Он так устал заглядывать за тризну,
Но жизнь его, у слова в подчинении.
Нет, он не слаб, хоть серебром покрыт
Его густой и шелковистый волос,
Нет, он не стар, хоть много пережил,
Еще могуч его чудесный голос!
Его стихи совсем не о пустом,
Как мириады ветхих заклинаний,
Со смыслом тайным, скрытом: о былом
И о грядущем сотни прорицаний.
И каждый стих, и каждая строфа,
Как ритм вселенной, бьющий от истоков!
На свете нет страшнее колдовства,
Чем то, что умещают его строки!
Одним стихом он может вызвать бурю,
Другим в лесу пога;сит он пожар!
И даже летний зной вдруг обратится стужей!
И в бездну горы рушатся от слов его стиха...
И тем стихам вселенная покорна,
Он мастер рифмы и хозяин слова!
Берешь ты мудрость от каких истоков?
Но лишь вздохнет усталый стихотворец...
И взор его способен плавить лёд,
И сам как миф, и образ мифотворца...
Но, что душе покоя не дает?
О том молчит, усталый стихотворец...
Возможно, после смерти кто поймет,
О чем пропитаны слова его стихов,
Когда душой покой он обретёт,
Когда цветами на могиле обратится кровь.
Но, время не пришло, и жизнь горит во взоре,
А, значит, молчалив упрямый стихотворец...
-----------------
Частично по мотивам Г.Л.Олди "Витражи патриархов"