Уходят дни, мелькают лица.
И тихим шепотом вокруг
Кружится будней вереница
Из тонких нитей, чьих-то рук...
Ничто не вечно, всё уходит.
И ни о чем не говоря
Я выпил неба...небо стонет
Под хриплый голос соловья.
Из пары строк собрать куплеты.
Куплеты сложатся в стихи.
Я бы писал другим сонеты,
Но руки снова холодны.
Тяжелый груз своих иллюзий
Я запрягал в твою нужду.
Прости меня, немая Муза,
Что не проснулся поутру.
Что не сумел воспеть поэмы,
И не нашел прекрасный мир,
Где все поэты пишут смело
Стихи под песнь мажорных лир.
05.12.2015