Жизнь. Как-то все по дурацки от случая к случаю.
Себя давно уже и долго мучаю.
Сердце стучит загнанной в угол птицей.
Я отец шестерых детей. С которыми я простился.
Я один, жизнь одна,
Утро, вечер, бестолковая тишина,сырая,
болью загипсована.
Мне восемьдесят пять, жизнь для чего такая дарована?
Обидно за все и за то, что было продано.
Поля до небес в сухих бурьянах все разворовано.
Сам не подниму всё это, да и уже не поднимусь с кровати.
Кукушка в лесу молчит. Значит точно, жить быть может хватит?
Мои молодые, где ж вы сейчас ребята?
Когда были живы, заступались за младшего сваво брата.
Так не успели жизнью напиться, умыться, как студёной водицей.
И Время не лечит, добивает, смотрит дикой волчицей.
Всю войну прошёл от Москвы и до Берлина.
Стал глухим, слепым и потерял последнего младшего сына.
Дом перекошенных окон и с провисшим в труху крыльцом.
Помощи ждать неоткуда, наверно мы оставим эту жизнь с моим псом.
Жду не зная чего. Не знаю бороться за что?
И, наверное, скоро не узнаю себя, мотыльком погаснет свеча.
Сейчас просто минутка и очень жутко, зима…
Меня над землей поднимают, святые мои сыновья.