Берясь за нить, распутывая узел,
Искать вслепую человека дня.
Шаг уставший поминутно грузен,
Бездумьем сердце все томя.
Не видны круги на водной глади.
Забыт, оставлен мною брег.
Ручьи уж боле не видали,
Как шел меж ними человек.
Бесшумны присмирели листья,
Опасть настал и их черед.
Будь я художник-хрупкой кистью
Озолотила б вечно наперед.
Скорее осень, в омут, в бред,
В сомненья, воздухом незримы,
Туда, где бродит новый человек,
Где дни погибелью смиримы.
Где все - спокойствие и вера
В неизбежность, должность небытия,
Где мысль всякого созрела:
То жизнь -начало и исход- моя.
Там, за листвой обогатевшей,
Стоит незримый человек.
Коснулся он рукой неспешной
Березового нежный свет.
Искала выход я в возврате
К тем чувствам, прежним для себя,
Что спят сейчас в ночного мраке,
Очнутся вскорь, дождем осенним воскреся.
Так верю я, сжимая руки во крестах.
Но если в осень не вернусь я той,
То знай же, друг, в моих словах
Не будет боле искренность простой.
Я буду жить, но знай ты верно,
Что не жива душой вовек.
Не дай забыть, о осень, сменно,
Что не взрастил во мне и Человек!