Ни ключ не найти, ни отмычку,
заказан загадке ответ.
А боль переходит в привычку,
лекарства от истины нет.
Спасают долги да заботы,
не сдюжить иначе удар.
А память заботливо в соты
несёт драгоценный нектар.
Мёд в строки стекает, по слогу,
и память напитком пьяна.
Пустилась разлука в дорогу,
не знает пощады она.
Судьба – за страницей страница,
всё больше потерь позади.
А прошлое снится и снится,
тисками сжимая в груди.
Дурманит, пьянит медовуха –
настойка из прожитых лет.
Сто грамм для поднятия духа,
сто строчек, как эхо в ответ…