Вот он серый, заросший пустырь.
Здесь когда-то стоял монастырь.
Лишь остался остов из руин,
Что спускались до самых глубин.
Катакомб, чьи подземные жерла,
Что спустились к обители керла,
Что пугают своей темнотою.
Только здесь каждый станет собою.
Здесь туманом объяты могилы
И колонны обвили крапивы,
Словно вьюн, что обвил эти стены.
Я был юн, я сидел у омелы.
© Арлен Хар.