Вас, поющего в зале пустом
Перед теми, кто, обнимая
Свой стакан, аплодирует ртом,
Как же, друг мой, я понимаю.
Ведь сама не готова пока
Стать бегущим от славы рассветом
И ночным переливом цикад
Без признания, без ответа,
И дождём, что творит в ритме крыш,
И пчелой, что танцует, летая,
И птенцом, что проклюнулся лишь,
А уже свою ноту вплетает.
Сколько создано Божьим перстом!
Он - певец, и поэт, и строитель,
И артист, и художник, притом
Очень часто отсутствует зритель.
Что ж и мы не прогоним взашей
Спеленавшую сердце до хруста
Несвободу от глаз и ушей,
Что оценивают наши чувства?