Признаюсь, что это я
писала те стихи,
Бывали они мелочны,
иногда легки,
Были и литые,
как булат и сталь,
И нагие, но за них
не дают медаль,
Те стихи, что я писала,
как глоток,
Когда горло сдавлено,
оголён висок,
Неизбежен выстрел, –
выброс из живых,
И тогда являлся мне,
как спасенье, стих
Источали пламя вы,
гордые стихи,
Горестно платили вы
за мои грехи
И, расправив крылья, вы
уносили прочь,
Когда больше некому
было мне помочь…
Признаюсь, что это я
писала те стихи,
Бывали они взрывчаты,
иногда тихи,
Были они дерзкими, –
горе от ума,
Только очень честными,
как и я сама.