Угас последний луч.
Брезгливо падал в грязь
Снег, из лохматых туч,
И плакал, растворясь.
Лес гривою качал,
Просился на постой,
И старый пёс ворчал,
Пресытясь добротой.
Далёкий уголок,
Провинциальный быт…
Окошка уголёк
Для путника горит.
Не принято звонить.
Ты просто так зайдёшь,
Для разговора нить
В душе легко найдёшь.
Найдётся хлеб и чай,
И тёплое словцо:
– Ты, милый, не серчай, –
И выйдут на крыльцо.
И будут вслед глядеть,
Качая головой,
А в будке пёс хрипеть,
Разбуженный тобой.
6 декабря 2015 г.