Мы соберем остатки наших чувств,
Подумаем, что с ними можно сделать…
Агония?
Рассказ?
Прощальный блюз?
И - горную страну водораздела…
Но в том-то и беда:
Течет слеза
Из той рек, что дважды не допустит.
Один исток,
И пара уст – как устья,
И пальцев обручальных не разжать.