Какая шутка, редкий ты мастак!
Исчез из жизни в веке прошлом,
вдруг объявился… столько лет лет спустя!
Заговорил раскаянья словами,
мол, виноват, прости, люблю как прежде…
Чего ты ожидал? Негодованья бурю,
слёз радости от воскрешенья твоего?
Увы, их нет, и неоткуда взяться!
Подушка та, в слезах, уж высохла давно
и выброшена прочь, как старый хлам.
Как нет и чувств, что правили судьбою
в те годы юные.
Ты выбор сделал, что ж теперь пенять
и ставить в красный угол идеал,
не идеальный изначально?
Деревья выросли, и звонкий тот ручей,
так тешивший мужское самолюбие,
рекою стал среди скалистых глыб,
и музыка иная зазвучала…
Не нравится? Не так легка?
Иль глубина пугает?
Что до любви, так это только слово,
рождённое лукавыми губами!
А настоящая, неизречённая,
как истина, ей веришь безоглядно…
Она не ранит, не калечит,
ведёт по жизни, как умеет,
поддерживая силы в страшный час…
А шутка удалась…
Прости, давно так не смеялась!