Уходит утром в небеса печальный клин,
И тем мрачнее для меня эта картина,
Что многие уйдут невозвратимо,
А остающимся оставят сплин.
Стекают по стеклу брильянтовые кляксы,
Оплакивая покидающую стаю...
Быть может, прилетят, как льды растают,
И осушат слезинки тучи-плаксы?
Ну а пока что с каждым днём мрачнеет небо
И гнёздышки пустеют, одиноко стынут...
А люди всё как должное воспримут,
И сразу видно мне, кто птицей не был.