Мои сомненья тянутся на свет,
Рассеянный из туч одутловатых
На поле, где уже сошли на нет
Косые шрамы от ракет крылатых.
Мои сомненья через столько лет
Сквозь грунт упрямо тянутся руками,
Пробитой каски беззащитный цвет
Выносят наземь тонкими ростками.
На ребрах позабытых здесь ребят
(Чужих, своих ли – всех укроют росы),
Над вечным нарицательным «солдат»
Они встают навязчивым вопросом:
С какой же стати, жизни вопреки,
Мы – сорняки, полегшие под плугом,
По взмаху металлической руки
Пошли, штыки ломая друг о друга?
Взаправду ли нужна война за мир,
Где сила устремляется на силу,
Не разбирая, где какой мундир,
Всех сваливая в общую могилу?
Не мы кромсали землю - смысла нет -
Мы стали частью целостной твердыни -
Пятидесяти миллионов бед,
Не выплаканных нашими родными.
О землю набивая синяки,
Страну закрыв от выстрела собою,
Оставим после только сорняки,
Проросшие на бывшем поле боя.