“Поэзия – это стареющая пристань,
по которой прошёлся весь мир, оставляя
потомкам несмываемые следы вдохновения….”
Виталий Сухарев
У ПРИСТАНИ
Я не помню такого числа,
(А припомню – не будет покоя),
Чтоб меня за собой не влекла
Вездесущая муза строкою.
Вспоминаются мне времена,
Заложившие в темя основу,
В коих корни питались сполна
Всей бессмертною классикой слова.
Пушкин, Лермонтов, Фет или Блок,
Не имеет значенья, кто первый,
Каждый свой преподал мне урок,
Будоража и разум, и нервы.
И поехало, и понеслось,
Словно вызов мне брошен с перчаткой,
Мне хотелось и даже моглось,
Был я горд плодовитым зачатком.
Двадцать лет паковались труды,
Позабылись былые кумиры,
Думал я, что оставил следы
На стареющей пристани мира.
Но, читая чужие стихи,
Понял вдруг, что не стал я поэтом,
Все огрехи мои, как грехи,
Напоказ, но сейчас не об этом.
И, забросив блокнот да перо,
Я ударился по уши в пьянку,
Коли выпало в жизни зеро,
Напоследок устрою гулянку!..
Завертелась судьбы карусель,
Мне казалось, всё мало и мало,
Я ложился в чужую постель
Не один, а порой, с кем попало.
Били в рёбра меня сапоги,
И ремни затянулись тугие,
Вроде все раздавались долги,
Но откуда-то брались другие.
Я стоял у черты… За спиной
Белокрылого ангела руки
Потянулись туда, вслед за мной,
С ощущением боли и муки.
У последней усохшей межи,
Там, где мусор и горы бутылок,
Мне соломинку кинул: “Держи!..”
И дыханье направил в затылок.
Уж не помню ту дату и год,
Когда стал я свободен от груза,
С той поры в моём сердце живёт
Вместе с ангелом светлая муза.
Заставляя работать в ночи,
Возвращает частенько в те годы,
Когда вирши горели в печи
С ощущением вечной свободы.
Вспоминались один за другим
Маяковский, Некрасов, Есенин,
Ахмадулина, Друнина, Ким,
Протянувшие руки спасенья.
Видно, мой наступает черёд
Досконально готовить натуру,
Чтобы ринуться грудью вперёд
На заклятых врагов амбразуру.
Не сгореть мне, я знаю, в огне,
Не утопнуть в болотной трясине,
Если муза живая во мне,
Не висеть мне на тонкой осине.
Ни за что я себя не сгублю,
Пусть от злости удавится Яго,
Нищим подать раздам по рублю,
Не с издёвкой ехидной, во благо!..
Хоть строкою своей не силён,
Лоскутами кроится рубаха,
Я в поэзию вновь устремлён,
Пусть топор поскучает и плаха.
И, взирая порой в небеса,
Мне неважно, какая погода,
Гордой лирики вижу глаза,
Понимая, что это в угоду.
В храме вновь зажигаю свечу,
Слыша Господа веское слово,
Постою, помолюсь, помолчу,
Пусть душа улыбается снова!..