Здесь русские люди. Косые дома
роняют заквашенный свет по окошку,
и спят под сугробами крыши. Зима
сугробами кутает всех понемножку.
До неба – рукою подать. Из трубы
дымок разгоняется облаком новым.
Здесь каждое слово – дороже божбы,
и каждое утро – что честное слово.
...Сюда не добраться вот так. Поезда
стучат за версту и не видят в просторах
огни чуть живые – и лишь иногда
вагон поминает их сказом и спором.
6 декабря ‘15