Фотограф старенький пригнулся к объективу,
В нем перевернутый малыш, он чей-то сын,
Не отличая позитив от негатива,
Глядит на мир, так смотрят куклы из витрин.
Фотограф знает тайны наших биографий,
В ларцах тисненых черно-белого добра
Они хранятся в виде старых фотографий,
На пожелтевших красках солей серебра.
Про соль морскую и соленый привкус счастья
Они помогут вспомнить, знают наизусть.
Вот грустный камень возвещает о ненастье,
Гудит волною набегающей, и пусть.
Вот солнца луч блестит, все больше раскаляясь,
Песок горячий и прохладная трава.
- Салом, бача! - А я смотрю, не удивляясь:
Здесь папа рядом, жив, и мамочка жива.
Я всё стою на стуле. Это город Выборг.
Он в серебре, в тумане, памятью забыт.
Они ушли куда-то, но я, словно, киборг,
Опять на стуле, рядом стол еще накрыт…
06.12.15.