Погоды мрачны, волны с перехлестом…
Как жаба, что глупа, но не проста –
Таится в тени жухлого куста
Клок снега. Прекратившегося роста
Древесного, травы и овощей
Сей танец воплощает замиранье –
Как если бы злокозненный Кощей
Решил украсить кущи в наказанье
Всему живому на свой вкус и цвет.
И небо, лишь потряхивая челкой
Туманного безлюдья, застит свет.
О, где же ты яйцо с златой иголкой?!
Поэт – дурак, прозаики – прохвосты,
Художники – все пьян, цари – разврат…
И вроде бы открыл уже для тоста
Свой рот – да и закрыл назад,
Не находя ни выдоха, ни вдоха
Для ободрений ближнего. На сем,
Меся стопами русский чернозем,
Заканчиваю, ибо длинно – плохо.