***

В чулане старом ржавый гнутый гвоздь.
На нем - былое, в виде легких крыльев.
По контуру наивных блесток горсть,
Припорошенных прошлогодней пылью.

Спектакль отыгран. Погасите свет.
Там, в глубине, - за бархатной кулисой
От пудры бледный взвинченный Макбет,-
Он недоволен мною как актрисой.

Да, крылья вырвал... Но ведь не убил...
Вот за безумное доверие расплата.
В аорту пеплом оседает пыл,
И ноют за спиною две заплаты.

В толпе бескрылых я своя. Я - тень.
Но дребезжат порою гулом нервы.
И мнится мраком даже чудный день, -
Вот так и зарождаются в нас стервы.