эти слова на желтой бумаге, не имеющей ныне высокой цены, не имеющей боле великого смысла,
эти слова сердца пронесли
сквозь тусклую толщу времени, криков, лишь буквенный шепот все так же тосклив, как и тех коротко-вечных героев пронзительно-серый смертельный отлив.
между строк словно уставшие взгляды упираются тебе прямо в лицо, будто пытаясь сказать, насколько им уже все равно, все равно, все равно, что в их безымянной пустынной могиле так одиноко,
так стыло,
темно,
лишь бы не зря все эти стоны небес, пепел луны и столько крови земной.
эти слова на желтой бумаге... ты сохрани на тленно-пыльной их полке, доставай иногда, когда без смысла звуки миров на мгновение смолкнут, и прикалывай на воротник их ржавые, но гордые прошлым иголки.
лишь бы не зря,
не зря,
не зря
они складывали в крики войны треуголки.