В глотке пусто. Окрест ни слова.
Мысли пылью осели на пол.
Седой налет. И сама я скоро
рассыплюсь солью его Босфора.
Скажите, он бы меня оплакал?
Мне трудно дышится, мало спится.
Мне зимний холод проник под кожу.
Он мне средь дня непрестанно снится
(нельзя отдаться, нет сил отбиться).
Все тело пройдено мелкой дрожью.
Сознанье щурится, ищет повод
припомнить образ, озвучить имя
(оно зажато в руке, как провод,
и током жалит). Родной мой город
под ноги сыплется третьим Римом.
Воздух спертый. Окрест ни тени.
Чем глубже дышишь - тем больше душит.
Застыли стрелки и бег свой время
свело на нет. Мысль колет в темя:
он скоро все, что я есть, разрушит.