Когда Богу становится скучно в его классически ледяных небесах,
Он пятерней срывает с банана шкурку и, как в кино,
Кидает на землю, сам спрятавшись. Этот монарх
Бывает томсойером. Что, в принципе, всё равно.
Итак, ты идешь, весь в белом, подобен дню.
Рубашка выглажена, в запонках бьётся бриллиантов с пяток огонь.
Бог выглядывает из-за угла... вот оно! "Mon Dieu!"
Бог рад и доволен, тихонько хихикает за углом в ладонь.
Ты поминаешь Бога и всех чертей.
Ты потираешь отшибленный зад и бок.
Куда девались брючные стрелки, что были стрелы острей?
Бог вспоминает, что Он всё-таки Бог.
Вздыхает украдкой. Выходит из-за угла.
Даёт тебе руку - "Вставай, мол, ступай, дружок."
Ты говоришь - "Спасибо, конечно. Бывает же! О-ла-ла.
Видать, не судьба жениться. Так хочет Бог."
И разворачиваешься. Приходишь домой, выбрасываешь костюм.
Звонишь уже не невесте. Вот так и так.
Там все, конечно, в слёзы. Пьют виски, потом парфюм.
Ругаются, как посмел, ну какой дурак.
А ты вылезаешь на крышу через окно.
Тебе лет десять-двенадцать, ты снова Малыш.
Или Том Сойер. А может быть, Бог. Всё равно.
Ведь у тебя впереди - целая жизнь.
07.08.14