Март грел мои руки синие,
Март пел мокрым снегом
О любви и утках,
О безупречно правильных линиях,
О том, что все хорошо
И снова тепло в маршрутках.
Март, Март,
Какая жестокая шутка.
Апрель швырял в меня бурями,
Апрель рыдал в меня грозами,
И я кричала буквами,
И к Богу влетала фурией,
Стращая его угрозами.
Но Бог оставался глух.
И солнечный майский свет,
Скользнув по руке лучом,
Ошпарив ее горячо,
Мгновенно потух.
Июнь был тягуч и гадок,
И смехом чужим напоен
- как будто бы надо мной -
И зелен до тошноты.
Все рифмы пришли в упадок,
И сделался слог нестроен,
Но все еще громко смеялись
Их безразличные рты.
Июль пах паленой водкой,
Тоской и холодным морем,
Ночами лизавшим нежно усталые пальцы ног.
Я помню себя сироткой,
Раздавленной тяжким горем
И брошенною судьбою
В немытый ее острог.
Мой август блеснул надеждой,
И я, поведясь, как в марте,
Наполнилась новым светом,
Как маем меня зажгло.
Все было почти как прежде,
Петляя ночами где-то,
Я вновь одиноко влачила
Истерзанное крыло.
Сентябрь душил меня зноем
И бил по щекам весельем,
Пестрея десятками глупых, не нужных мне вовсе лиц.
Сентябрь сочился гноем,
Он так ликовал и жаждал,
Когда я ему поддамся,
Обиду смахнув с ресниц.
Но я поджимала губы,
И, силу себе внушив,
Упрямо глядела на срубы
Разбитой своей души.
Октябрь поставил в угол,
Прибил меня в нем болезнью,
Мол, вот непослушный ребенок,
Так стой же теперь и скули.
Но я уродилась строптивой,
И ладить со мною туго,
Поэтому быстро умчалась
В ноябрьском жигули.
Ноябрь был тих и ласков,
Я льнула к его коленям,
А он первым мягким снегом
Латал мои дыры в груди.
Ноябрь - любитель сказок,
Он дарит мне сновиденья,
В которых все лучшее время
Еще у меня впереди.
Декабрь, ведь впереди?
21.11.15
Ночь