Поэт стихами над толпой
гремел, как колокол набатом.
Или звучал стихами, как струной,
и задушевны были тихие раскаты.
Сейчас к стихам же равнодушны все
или почти, что все и не желают
ни колоколов набат, ни струн еще
которые любовь и дружбу прославляют.
Во всем расчет и меркантильность
и ценно то, что прибыли несет.
И чин, что им дает стабильность,
расход не превышает их доход.
Во всем расчет и бухгалтерия,
дебет, кредит и прибыль, прибыль.
Потоки цифр, словно кавалерия,
не дай им бог и случай, чтобы убыль.
О, мир всеобщего базара, рынка.
И распродаж отжившего свой век,
и массы повседневности товаров линька,
как шерсть ненужную кидает век.
И вместо тех, приходят поколения,
чтоб смыть из кошельков все средства,
реклама и пиар, афиши, расточения,
артисты и рекламщики с кокетством.
Купите! Не жалейте средств! Престиж!
Иметь такой товар, не пропустите!
Великий человек купил, глядишь,
и обывателя к прилавкам вы пустите.
Кто станет слушать классику, стихи?
Никто, пусты все залы, сцены.
Семья, друзья, рекламщики лихи?
Стихам и классике нашли подмену.
Все игры, карты, виртуальные бои.
Конечно выставки товаров, распродажи.
Базар и рынок, продавцы, купцы свои,
и жизнь нелепа, и мелка, и гаже.
Досуг: строкой бегущей новости, погода.
Все тот же Вольфович, Зюганов, МИД.
Речь нудная кого-то, помощь и расходы.
Жизнь за окном не поэтичная промчит!
Кто в авторах нашел ответ себе?
И кто зажегся романтической идеей?
И кто наметил все же верную в судьбе?
И страхи, колебания, сомнения развеял?
Но только не стихи и не поэзия...