Свободно место на пьедестале,
Настигнет слава, ушедших в лету,
Совсем не ярки закаты стали,
И с опозданьем грядут рассветы.
Перо поэта лежит без дела,
Смешные музы опять в полёте,
Они менять адреса устали,
Всегда на страже, всегда в работе.
Их поиск вечен, а вдруг случится
Застать им нужного адресата,
А может лишь предстоит родиться
Тому,чья будет душа распята.