Дверь беззастенчивая хлопает,
томя виски.
А мне б сиреневыми тропами
прочь от тоски
по скверику весенне-летнему,
звёзд горячей,
минуя гул толпы со сплетнями,
где я – ничей.
Ни тёщ, ни жён, к далёкой рощице,
в полон ручья,
где жизнь его, без лап учётчицы
течёт… ничья…