Бездомные капли собой заселили пространство,
снуют без разбора по комнатам зимней печали.
И в их разговорах так мало, поверь, постоянства,
что бедный декабрь в ответ пожимает плечами.
Промозглые взгляды касаются пьяного ветра,
который, качаясь, блуждает по мареву. Завтра
быть может очнётся зима и напьётся с рассвета
морозного воздуха, снегом кидаясь на завтрак.