Не получился наш с тобою праздник.
И годовщины в декабре не будет.
Не обведу число седьмое красным,
но что оно скрывает – не забуду …
Тогда был снег. А нынче - дождь и слякоть.
И нет ни радости, ни слов, ни вдохновенья.
Удел больной души – стенать и плакать,
перебирая бывшие мгновенья …
И потускнеют прошлые обиды.
Твой образ преукрасится стократно.
Опять себе, как прежде, позавидую
и захочу вернуть тебя обратно …
Но грозный разум, со щитом и в латах,
покажет, где разрушилась пружина;
какой жестокой может быть расплата;
и как свои становятся чужими …
Мне говорили - время всё излечит:
поблекнут краски, пожелтеет фото …
Но почему теперь у каждой встречной
твои глаза? … твоё лицо? … походка?
И нет исхода, нет отдохновенья
от грустных дум про жертву и алтарь.
Ты где-то пробуешь песочное печенье,
я - изучаю тощий календарь …