Как трудно, коль ты знаковый поэт,
Творить чего-то на восьмом десятке,
Ушли все музы, вдохновенья нет,
Без куража с поэта взятки - гладки.
* * *
Поверьте,- я не Пушкин, и не Блок,
Душою молод, жаль, стареет тело,
И пусть я пожилой поэт – ходок,
Но о любви пишу со знаньем дела.
Кусал себе и локоти, и коленки,
В душе моей поэт всегда живет,
Я про любовь хочу писать «нетленки»,
Ведь любит моё творчество народ.
Конечно, это дело мне в охотку,
(Разрыва себе с Музой не прощу),
Вместо нее, я, охмуряю тетку,
И ночь с ней, вдохновение ищу.
Лежу страдаю, в предвкушении рая,
Вновь нежно к телу тянется рука,
Плевать, на то, что тетка-то – чужая,
Я не отвергнут и в надеждах я, пока.
Позиций в жизни, сроду не сдавал,
Делами прошлыми до сей поры горжусь я,
Я, раньше, в женщин молнии метал,
А вот, сейчас лишь громом обхожуся.
Ласкаю дамы две большие сферы,
Как не крути, любовь – рукомесло,
И нежно глажу я холмы Венеры,
Чтоб и меня от страсти затрясло.
Да, чувств таких всегда б нам и без меры,
Во тьме рука нащупывает путь,
Скользит она теперь к полям Венеры,
Где можно безвозвратно утонуть.
Ну, а потом, совсем уже фигея,
С трудом соображая про дела,
Вот-вот, я чувствую, достигну апогея,
Фу, наконец-то, рифма, вдруг, пошла.