"Какое ваше первое творение,
Наверное, был очерк о любви?
Позвольте прочитать стихотворенье?"
Мне новая подруга говорит.
Увы, но нет, я первый стих не помню,
Мне было семь и я любил читать,
Я и сейчас люблю, но всё же,
Ещё я в детстве начал сочинять.
Писал о том, о сём, о пятом , о десятом,
Писал немного даже о любви,
Правда любви, к своей родной кровати,
О боже, как же спать тогда любил.
Но первый стих мой был о чём - то важном,
Но важном, может быть, лишь для меня,
Считал, что если, я пишу, то я отважен,
И это был мой стимул сочинять.
Я не писал поэм иль пьес, вообще,
Но мне хотелось бы попробовать, вот честно,
Придумал тему, личностей, прям всех,
Мне говорит мой друг: "сие прелестно".
Но есть одно, что врезалось мне в память,
Второй мой стих, о бабушке моей,
Она, ведь, умерла совсем недавно,
Любил её, скорбил долго о ней.
Мой первый стих. Написан где - то в семь,
Я не любил писать природу, натюрморты,
Но я писал о том, что я любил,
Родных своих, друзей и тех, кто рядом был.