У дороги свои есть причуды:
Перекрёстков, развилок обман.
То прельщают цветные этюды,
То захватит округу туман.
И тогда в эту призрачность, бледность
Тонет,птиц опечаленных, крик,
Обессилив, растает бесследно,
Но зари проясняется лик.
Снова солнце в своей колеснице
Объезжает назначенный круг,
И волнуется поле с пшеницей,
И река изгибается в крюк.
Каждый шаг,будто бусинка в чётках,
Нескончаемым кажется счёт.
У дороги характер, то кроткий,
То прольёшь с ней, намаявшись, пот.
Как тяжка не была бы усталость,
Но пронзит остриём тонких пик
Осознанье, что вёрст не осталось,
Что за тем перевалом - тупик.