Нет, в Яйве как не напиши,
А слог одним менталитетам.
Сквозит закланием глуши,
Болотным и речным сонетом.
Ознобом тополиных крон,
Ворон не пуганных ворчанья,
Ветров летящих с трёх сторон,
Луной холодного молчанья.
Воды ныряющей под мост,
Двух труб из серого бетона.
Восточный брошенный погост,
Где в дождь ложиться нет резона.
Под грохот встречных поездов,
Кружиться рифма нервной бязью,
На белый лист, последний вздох,
Одним скупым однообразьем.
Да в Яйве как не напиши,
Водя курвиметром размеры,
Родным пристанищем души,
Любви, измены, смерти, веры.
О, как похож наш чистый взгляд,
На грубый говор леспромхоза.
У нас в стихах не говорят,
Наверно от лихих морозов.
И на события в стране,
Мы реагировать не будем.
Конечно рады мы весне,
В чреде скупых Уральских буден.
О чём писать, о чём молчать,
Живём спокойно, по Завету.
Зачем кого-то привечать?
Туда, чего здесь сроду нету.
О Яйва, нет тебя родней!
Бездонно небо летним штилем.
Из птиц-хозяин воробей
И кедр давно последний спилен...