А есть такие люди, на которых
смотреть не нужно больше никогда,
чтоб избежать трагических повторов,
глазами чтоб сигнал не передать.
Но люди эти всё равно желанны:
немеет мозг и кипятится пульс,
под них ты перекраиваешь планы,
уходишь в минус, позабыв про плюс.
Когда тебя зовут, полунамёком,
а ты уже - крылатый и дурак.
И знаешь, что исход давно намётан,
что это брак. Как в производстве - брак.
И ты бежишь, по ямам и капканам,
как будто возвращаешься домой,
ты мнишь себя героем, великаном,
а кто-то лишь смеётся над тобой.
Ты чувствуешь всё так же, очень остро:
сны прошлого, восставши из могил,
к тебе приходят словно "Cosa Nostra",
и отжимают всё, что ты хранил.
И ты кричишь, срываешься на кашель,
мол, мы ещё станцуем и споём...
А комья фраз летят на белый кафель
и оставляют трещины на нём.
Обманным леденцом, карманной фигой,
тебя обводят простеньким финтом.
Интрига умирает за интригой
в финале до ничтожности простом.
Но есть привычка гнуть свою упрямо,
и плыть назад, к началу всех начал.
Выходит обновление для шрамов,
и ты его, конечно же, скачал.
Как человек, спустивший состояние
в каком-нибудь паршивом казино,
ты отрезаешь грусть свою слоями,
и ставишь. Снова ставишь на зеро.
(c)
В.Б.
2015