Зима наступает тихо, тропинки вгоняя в лед, в душе зародился вихрь, который едва живет в оковах мучений, странствий, и выжжено поле ржи; обугленное пространство - пространство своей же лжи.
На крышах темно и пусто, и тучи плывут на юг, зима обнажает чувство, что мысленно на краю я прячу свою же веру в бессмысленный подытог - я полон, а, значит, первым разрушится мой чертог.
Зима, разменяв печали, врывается в мой удел, не видно вдали причала, куда я пристать хотел, притом поджимает время, и море сковало вдруг, меня же сковало бремя, прямую зациклив в круг.
По этой простой дороге я движусь который год, ноябрь мне обязан многим, вот так, не наоборот, вот так, за своей печалью я вижу вдали лишь тень.
За кругом круг. Я отчаян.
И вновь наступает день.