В конверт к Дикон-Ди Шеран вложит чуть порванный лист,
Бумажный журавлик зелёный и маленький ключ.
В соседнем купе еле слышно поёт гитарист,
Охрипший - от русской зимы,
От дороги - колюч.
Хрустальные тонкие пальцы достанут перо,
В традициях старых времён заполняя поля.
Признаться, она не писала такое давно..
Письмо к Дикон-Ди очень редкий,
Иной экземпляр.
Напишет о том, как в Сибири штурмуют ветра,
Что даже сейчас обнимают последний вагон.
Ей счастье - еще раз приехать.. приехать сюда.
Ей сказка - остаться здесь жить, всё поставив на кон.
Расскажет о лицах, малиновых красках в щеках,
О пухлых губах, что у каждой второй - как секрет,
/а ключик - в конверте/
О грубых и сильных руках,
Что часто несут запечатанный блок сигарет.
Здесь Шеран жива, хоть и мёрзнет в декабрьский пик,
Не может "по-русски", боится рычащих собак,
Грустит, замечая на мраморе россыпь гвоздик,
Но знает, что истинный дом - не всегда особняк.
Размашистым почерком подпись поставит в углу,
Про капли в письме, словно русская, скажет, мол,
Лук.
Письмо к Дикон-Ди Шеран тихо подносит ко лбу,
Шепча про себя:
"С наступающим, новый мой друг.."