Как говорится в шутку, Бобик сдох,
Я стихотворцем оказался плох,
И как иначе я подумать мог?
Что есть на самом деле – знает один Бог.
Но что мне делать? Ведь, мосты я сжёг,
В стихи ударился внезапно, со всех ног,
Как к очагу горящему, когда продрог,
Стал пробовать разнообразный слог,
Возможно, был к себе не слишком строг.
И как обычно, всегда теплится надежда,
Что моё пение не вороном и уткой между,
Что скажешь ты, читатель посторонний
По справедливости и без в адрес мой ироний?