Не нужно боле слез, обманов,
Теперь мне, право, все равно:
Погост — приют крикливых вранов —
Печальный, ждет меня давно.
Матрена! Вы играли мною,
А я вам верил. Боже мой,
Я видел вас своей женою,
И к вам любовью жил одной.
Любови светом озаренна,
Жила душа, а разум спал!
Мечтал я вашим быть, Матрена,
Но только в сети к вам попал.
Из шутника, жуира, мота
Мечтали сделать вы раба.
Зачем? За что? — скажите, Мотя!
Но хватит! Видно, не судьба
Бежать мне плена. Десять гранов
Цикуты падают в вино.
Погост — приют крикливых вранов —
Печальный, ждет меня давно.