М. Цветаевой
Душа краснеет, как рябина,
Укрыться осенью спеша...
Мы снова встретимся, Марина,
В над-измеренье шалаша.
Из уст к устам щемящим током
Рванётся правда беглых лет.
И у меня - сбродившим соком -
Сверкнёт слеза твоих побед.
1999