-дборочка!
* * *
Музе
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел? Пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.
* * *
Минует день - в своей тоске занозной...
Что вспомнит он - бездельник и поэт?
Мух одиозных минуэт венозный?
Венозных мух?! - МУЗ сонных минуэт!
* * *
Никчёмное, казалось бы, созданье -
в хозяйстве непригодное! Обед
или другое что - не в состояньи...
Лопочущий слова, как логопед...
Без денег, без семьи. Порой - без крова,
живущий подаяньем буквоед.
И всё-таки: в начале было Слово!
А перед ним - в начале - был Поэт.
* * *
Вот достойная жизнь поэта:
краткий миг воровского лета
да раздумий волчьих зима...
Ледяная пыль у излуки,
золотая стужа разлуки!
Да скитаний пустых сума...
* * *
Оставь надежду на богов –
они давно уже не с нами!
Один поэт, как идиот,
дорогой, вымощенной снами
благих намерений, идёт.
* * *
Теперь, когда иное вороньё,
(не с нами бог! Хотя он и не с теми.) –
мы все равно – покрытое рваньём,
враньём отравленное семя.
* * *
Расколот мир земною осью сколот.
На чем стоит? На честном слове тех,
кто до сих пор с тремя китами спорит,
напялив донкихотовский доспех.
* * *
Ночь напролёт – ещё одну – не ту! –
перетерпев, весь – ожиданье чуда,
поэт, как филин, ухнет в пустоту…
Ещё ему аукнется оттуда!
* * *
Ночь ещё та! Ночь – датская, пардон!
Слова, слова, слова… Авось – сольётся
их эхо в унисон – в тот самый стон,
что песнею у нас зовётся!
* * *
Поэзия – вообще ни для кого.
Ни для чего. Как тощий грач на пашне.
Как снежный бриллиант на Спасской башне.
(Вон, присмотрись, сверкает.) На него
никто не смотрит. Все на Башню смотрят.
(Двенадцать. Задилинькает вот-вот.)
Поэзия ж... Заклеить рот бы скотчем,
да руки заломить бы и – вперёд!
Да, видно, не заслуживает, скотство,
и этого. Совсем уже...
Сиротство.
* * *
Плюнь на все – на славу, на признание –
кубик-рубик неудач! В ответ –
миг уединения, изгнание –
ёкнет сердце глухо: ты – поэт.
* * *
От века - вина ль его? - сна виртуального
останется вечно дрожащая тварь!
И только поэт - допотопный дикарь -
убеждён в уникальности не уникального.
* * *
Суждено небесами и бесами?
Смерть поэта – оплата бессмертья?
Значит, умница – пуля дантесова?!
Яд – красавец на шпаге Лаэрта?
* * *
Впасть в простоту?! По-сути - в пустоту...
кончая немотой. И всё ж, кому-то,
услышать тишину! Как ноту, ту,
что, отзвучав, звенит ещё минуту...
* * *
Принц маленький, купи шкаф несгораемый!
Забейся в угол, глубже и - дрожи!
Вновь ищет повод и опять - в Сараево
мир - тот ещё! - над пропастью, во лжи.
* * *
Не красота спасла
мир на исходе века:
смирение осла –
призванье человека.
* * *
Поэзия дружит с котомкой плеча.
Поэзия любит любить сгоряча!
Поэзия бродит с судьбою.
Поэзия бредит тобою!
* * *
Компьютеры, процессоры – игра в прогресс!
Всё – суета сует и отвлекалово!
Поэзия – есть посох и сума.(А.эС.)
А всё, что сверх того, то – от лукаваго.
* * *
Печататься? Печататься не хило!
Но, канув в лету, сопли подотри! –
Ушли к бессмертным восемьдесят три
Неизданных трагедии Эсхилла.
* * *
Горе – от ума. Талант – от бога.
Деньги – от лукаваго. Успех
на большой валяется дороге,
как разбитый рыцарский доспех.
* * *
Устаревшее (как, впрочем, и всё!)
Что слава? Яркая зарплата,
успех у дам, спецмагазин.
Загранпоездки, лимузин...
(Хотя, конечно, и заплата!)
* * *
Когда мне было 31!
Мне тридцать один год.
Я - круглый идиот!
А через год иль два
мне будет тридцать два!
* * *
«Что есть поэзия? – спросил меня ученый. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?»
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
* * *
Июньским утром рано мир - нирвана!
Лишь затаи дыхание, замри -
и отразятся в капельках тумана
все родники - все родинки Земли...
* * *
Баобабы, умные лисицы...
- Нарисуй барашка мне, пилот!
Все поэты - маленькие принцы!
Им - не интересен самолёт.
* * *
Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
За текущую вяло, инертную
жизнь. (О большем уже не молю).
За живую, но вряд ли бессмертную,
неумелую душу мою.
...не торопи - я всё не надивуюсь,
душа моя, не зябни по утру!
Ещё чуть-чуть на женщин полюбуюсь.
Ещё разок на звёзды посмотрю...
Я не ропщу, но и не повинуюсь.
Печаль светла, но бездна глубока.
Ещё чуть-чуть на звёзды полюбуюсь,
ещё разок взгляну на облака.